C’était en soi un accident très banal : une voiture qui freine dans une rue d’Édimbourg, celle qui suit lui rentre dedans. Mais voilà, en guise de constat, un conducteur tabasse l’autre, un passant intervient, son ordinateur devient un objet contondant et son propriétaire s’effondre. L’ancien détective Jackson, opportunément sur les lieux, le conduit à l’hôpital. Ils ne se quitteront plus avant la fin du livre et débouleront, ensemble ou séparément, sur des affaires d’immobilier véreuses, sur des femmes de ménage soumises à des proxénètes, etc.
Pourquoi Kate Atkinson (La souris bleue, NB octobre 2004) se mettrait-elle à écrire des romans classiques ? Une fois de plus, le lecteur est entraîné dans un tourbillon d’incidents, du plus convenu au plus loufoque avec pointes de surréalisme, rencontre de personnages improbables. Une fois de plus, pour son plus grand plaisir, le lecteur se perd dans des labyrinthes, tire sur des ficelles qui s’embrouillent, se casse le nez dans des impasses. Une fois de plus, on apprécie l’humour très pince-sans-rire si merveilleusement british.