Pas question d’art

Portrait d’une mère ou autoportrait d’un écrivain en fils ? Récit de la passion incongrue que celle-ci éprouve pour le football, ou commentaires du fils ? Peinture de la Hongrie sous domination soviétique, dans un milieu sportif ouvrier, ou celle d’un régime postérieur dans la petite bourgeoisie ? L’interprétation embrouillée de ces mondes contrastés sort-elle du cerveau d’une femme âgée, ou jeune, mais possessive, provocante, qui a cherché toute sa vie à s’imposer dans un milieu masculin ? Ou de la vision gênée qu’en a son fils ? Aucun repère ne permet de clarifier ce texte fait d’un enchevêtrement continu de phrases, où l’auteur hongrois (Revu et corrigé, NB février 2006), usant d’une déconstruction superbement maîtrisée de sa prose, plonge, entre beaucoup d’autres considérations personnelles, au coeur d’une symbiose mère-fils faite d’irritation et de léger dégoût. Une expérience littéraire limite ? Une performance stylistique plutôt, sur un mode ironique et grinçant, dont on ressort plus déconcerté que conquis.