Cheyenn

Pendant le tournage d’un documentaire sur les sans-abri, le narrateur filme la silhouette, puis le visage d’un homme corseté dans des sacs plastiques. Son pauvre et risible accoutrement rappelle vaguement la tenue d’un Indien d’Amérique. Cheyenn, quelques mois plus tard, est retrouvé mort sur son lit de fortune, dans la pénombre d’une filature désaffectée. Le cinéaste regrette alors de n’avoir pas su rencontrer le marginal dont il ne reste presque rien, hormis ces quelques secondes d’images. Il chemine sur les pas de l’errant, retrouve des traces infimes et mesure, à rebours, l’extrême solitude, la fragilité, le désespoir d’un être qui tentait silencieusement, en s’inventant un personnage, d’exister au regard des autres.

À travers le désir du réalisateur de rendre à Cheyenn son identité et sa part d’humanité profonde, se déploie l’étendue de nos indifférences. Sans être nommée, la ville traversée par un fleuve ressemble à d’autres grandes villes, oublieuses de leurs friches industrielles, tunnels, dessous d’autoroutes, où survivent des êtres désocialisés, maintenus à l’écart. François Emmanuel, cependant, ne donne pas de leçon. Il sonde avec pudeur (cf. Le vent dans la maison, NB octobre 2004) la misère morale des laissés-pour-compte et, dans une écriture délicate et poétique, offre un court roman poignant.