Embruns

Une famille de Parisiens dynamiques – père éditeur, mère architecte, deux adolescents, Bastien et Marion – arrive pour un week-end dans une île bretonne. Marion disparaît alors qu’une violente tempête isole l’île et ses habitants. Sans téléphone ni radio, le père recrute quelques habitués du bistrot pour ratisser la petite île, alors que la mère immobilisée par une chute les attend, anxieuse. Les lieux les plus dangereux sont explorés en vain, jusqu’au moment où ils découvrent une grange abandonnée, puis un souterrain… Louise Mey affectionne les situations scabreuses, les relations humaines malsaines et inquiétantes (Les ravagé(e)s, NB septembre 2016). Elle récidive dans le sordide, imaginant un couple pervers, dont les goûts sadiens ont fait des victimes innocentes, dont une jeune femme originaire de l’île. Ce territoire isolé, balayé par des vents chargés de menaces, devient le théâtre d’une vengeance implacable et interminable, où les victimes traquent leurs chasseurs, les laissent échapper le temps d’un court répit, les reprennent, faisant durer le martyre, l’expiation. Une construction reposant sur de très courts chapitres renforce l’atmosphère anxiogène. Plongée étouffante dans l’univers de la sociopathie, ce « jeu » du chat et de la souris est parfois à la limite du supportable. (M.Bi. et M.O.)