Faux titre

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Furibond contre une éditrice qui aurait refusé son dernier manuscrit, l’octogénaire Boris l’insulte, puis vaticine sur son impuissance à écrire et enclenche une longue litanie sur sa vie d’écrivain raté, écoulée entre deux femmes, l’une de treize ans son aînée, la seconde de dix-sept ans sa cadette. À l’hôpital, il s’entretient dans l’illusion qu’en ne venant pas le voir ni le chercher, sa « petite mésange » lui donne une preuve supplémentaire d’amour. Tanguant sur les chapitres de sa vie, ce laissé-pour-compte schizophrène « qui n’en peut plus d’écrire qu’il ne peut pas écrire », n’en finit pas de se complaire dans sa révolte.

Depuis Un silence d’environ une demi-heure (N.B. oct. 1996), L’excavatrice (N.B. fév. 2000) et La douceur du sang (N.B. août-sept. 2003), cet auteur au style original et inventif rumine son existence dans une sorte de masochisme intellectuel ; ce vieil égocentriste, étreint par la peur de la mort, clame son impuissance et se réfugie dans un soliloque qu’il qualifie lui-même de ridicule.