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Dans un immeuble voué à la démolition, seuls deux locataires ont résisté aux arrêtés d’expulsion. Le plus âgé est un très vieil homme réfugié d’un pays d’Europe centrale. Sa femme, une grande pianiste, jusqu’à sa mort récente jouait la musique de Schumann. Un enregistrement qu’il écoute jour et nuit est tout ce qui lui reste du passé. Son voisin, le narrateur, un homme encore jeune, confident de ses souvenirs, vit seul, désoeuvré, depuis que sa compagne, poursuivie par une lourde hérédité familiale, l’a quitté. Une pluie ininterrompue inonde les abords du bâtiment délabré, les jours passent, il ne se passe rien.
Ce petit livre sur l’exil, l’absence des êtres aimés, le refus d’avenir, est un chef-d’oeuvre de sobriété et d’émotion. Pas de récit linéaire, mais une peinture impressionniste, par touches légères, de deux vies vouées à la célébration des amours disparues. Nostalgiques plus que désespérés, les deux hommes solitaires tentent de poursuivre un semblant d’existence. L’écriture est classique, les courtes phrases possèdent un grand pouvoir d’évocation. Du très bel ouvrage pour un premier roman.