Mon jardin

C’est l’heure du thé, ou du café, le regard s’évade par la fenêtre ouverte sur un coin de ciel bleu et les branches d’un arbre balayées par le vent. L’homme assis à sa table se souvient du jardin de son enfance, terrain de foot avec son père, cimetière des animaux familiers, royaume imaginaire où une simple flaque devenait océan.

L’herbe pousse dans le salon, un enfant se balance au plafond, un souffle de poésie et de surréalisme évite toute nostalgie et donne légèreté à cette évocation séduisante, aux teintes rouge, ocre jaune et verte de l’automne. Le réel et l’imaginaire se mêlent avec talent, si proches de cette capacité qu’ont les enfants de faire de rien un empire.