Un peu, beaucoup… pas du tout.

Écrites par une femme, neuf histoires de femmes, d’âges, de styles de vie différents. L’une, la quarantaine, mal attifée, est victime d’une mystification de la part de deux gamines écervelées. La farce, qui aurait dû tourner mal, se termine en histoire d’amour. Une autre, fatiguée de la sollicitude de ses proches, est entraînée par un adolescent qui lui fait oublier un moment son cancer en lui faisant découvrir les étoiles et un pont flottant au-dessus d’un marais.  Alice Munro, Canadienne de l’Ontario, écrit son dixième recueil de nouvelles (Cf. La danse des ombres heureuses, NB juin 2002). Elle parle d’événements banals qui arrivent à des personnes banales, dans la grisaille de petites villes de la province canadienne. Et pourtant toute une subtile poésie se dégage peu à peu, au fil de ces récits, et le ton doux-amer sait merveilleusement bien rendre les non-dits de toute relation et l’inattendu que réserve parfois la vie.